La ligne d’horizon hochait aux à-coups des pas du gentilhomme. Ses yeux rivés vers le bout de la route, il jetait de temps en temps de brefs regards à sa gauche ou sa droite, tentant de distinguer quelque chose dans le léger brouillard qui avait avalé cette route de campagne. Aucune calèche ne la longeait ; personne d’autre pour lui tenir compagnie autre que le blême soleil de ce ciel gris du pet...

Il y a de ces soirs que l’obscurité enserre d’une poigne de fonte, pareille au sombre regard d’un serpent dans l’étreinte de sa triste victime. Des heures minutieusement tapies dans les tréfonds de la nuit, où ne règnent en maîtresses que quelques troubles silhouettes grandies par l’effroi de leurs proies. Ce sont ces heures que redoute la lumière dans sa fuite effrénée, lorsque le jour expire et ...