Before I took up any of my other hobbies, the first thing I did was write when I was a kid, a lot, on the old typewriter and in notebooks. I wrote a lot of short (and medium) stories throughout my youth, so a lot of those have probably aged but here are they nonetheless.
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Il y a de ces soirs que l’obscurité enserre d’une poigne de fonte, pareille au sombre regard d’un serpent dans l’étreinte de sa triste victime. Des heures minutieusement tapies dans les tréfonds de la nuit, où ne règnent en maîtresses que quelques troubles silhouettes grandies par l’effroi de leurs proies. Ce sont ces heures que redoute la lumière dans sa fuite effrénée, lorsque le jour expire et …
« Le Poète est semblable au prince des nuées
Qui hante la tempête et se rit de l'archer ;
Exilé sur le sol au milieu des huées,
Ses ailes de géant l'empêchent de marcher »
Baudelaire - L'Albatros
\-- Les Fleurs du Mal
0
C’est sans crainte qu’elle marchait dans les rues, ce soir-là. Sans se soucier de rien, mais simplement en réfléchissant à la journée qui venait de s’achever ; à la nuit apaisan…
Dans le bref son d’un soupir, il reposa le verre sur la table. Les lèvres tendues en un sourire pointu comme deux cornes, de chaque côté de son visage. En main, une rose fanée qu’il plaça délicatement dans une poche de sa veste. Lentement, le vieil homme balaya du regard la vaste campagne environnante, le jardin, la table et la chaise de laquelle il se leva. Pas à pas il s’avança vers l’entrée de …
Le nuage se dissipait comme fuirait une horde de bêtes tête-à-tête à la tempête. Semblant emportée dans l’euphorie des prémices au matin, la brume s’aventurait à une vaine évasion inespérée vers l’horizon ; vague dissipation, qu’un couvercle de mauvais temps vint violemment contenir. Asservis par un sévère hiver, les espoirs s’étaient tous tristement tus, et dans l’esprit cloîtré de cet homme étra…
La ligne d’horizon hochait aux à-coups des pas du gentilhomme. Ses yeux rivés vers le bout de la route, il jetait de temps en temps de brefs regards à sa gauche ou sa droite, tentant de distinguer quelque chose dans le léger brouillard qui avait avalé cette route de campagne.
Aucune calèche ne la longeait ; personne d’autre pour lui tenir compagnie autre que le blême soleil de ce ciel gris du pet…
Jour 1
Nous étions dimanche quand tout a commencé. La nuit déjà tombée, l’homme assis sur son lit ne parvenait pourtant pas à fermer l’œil. Il avait beau se retourner encore et encore, fixer l’intense lumière du réveil jusqu’à en avoir mal aux yeux, voire compter ses battements de cils ; non, rien ne fonctionnait. Le sommeil restait sur le perron, et martelait la sonnette incessamment.
Sentant l…
Le soleil se lève sur ma tête.
Je suis au cœur d'une foret.
Nous sommes Dimanche.
Qui sait ou je peut bien être ?
Sûrement ai-je campé la nuit dernière.
J'ai rêvé de moi, jeune femme et de ma vie.
J'avais un mari aimant.
Trois merveilleux enfants.
Ainsi qu'un superbe oiseau nommé Sandy.
J'entend des voitures rouler au loin.
Je vais m'approcher et voir ou je suis.
Encore une merveilleuse…
Before I took up any of my other hobbies, the first thing I did was write when I was a kid, a lot, on the old typewriter and in notebooks. I wrote a lot of short (and medium) stories throughout my youth, so a lot of those have probably aged but here are they nonetheless.
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Il y a de ces soirs que l’obscurité enserre d’une poigne de fonte, pareille au sombre regard d’un serpent dans l’étreinte de sa triste victime. Des heures minutieusement tapies dans les tréfonds de la nuit, où ne règnent en maîtresses que quelques troubles silhouettes grandies par l’effroi de leurs proies. Ce sont ces heures que redoute la lumière dans sa fuite effrénée, lorsque le jour expire et …
« Le Poète est semblable au prince des nuées
Qui hante la tempête et se rit de l'archer ;
Exilé sur le sol au milieu des huées,
Ses ailes de géant l'empêchent de marcher »
Baudelaire - L'Albatros
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C’est sans crainte qu’elle marchait dans les rues, ce soir-là. Sans se soucier de rien, mais simplement en réfléchissant à la journée qui venait de s’achever ; à la nuit apaisan…
Dans le bref son d’un soupir, il reposa le verre sur la table. Les lèvres tendues en un sourire pointu comme deux cornes, de chaque côté de son visage. En main, une rose fanée qu’il plaça délicatement dans une poche de sa veste. Lentement, le vieil homme balaya du regard la vaste campagne environnante, le jardin, la table et la chaise de laquelle il se leva. Pas à pas il s’avança vers l’entrée de …
Le nuage se dissipait comme fuirait une horde de bêtes tête-à-tête à la tempête. Semblant emportée dans l’euphorie des prémices au matin, la brume s’aventurait à une vaine évasion inespérée vers l’horizon ; vague dissipation, qu’un couvercle de mauvais temps vint violemment contenir. Asservis par un sévère hiver, les espoirs s’étaient tous tristement tus, et dans l’esprit cloîtré de cet homme étra…
La ligne d’horizon hochait aux à-coups des pas du gentilhomme. Ses yeux rivés vers le bout de la route, il jetait de temps en temps de brefs regards à sa gauche ou sa droite, tentant de distinguer quelque chose dans le léger brouillard qui avait avalé cette route de campagne.
Aucune calèche ne la longeait ; personne d’autre pour lui tenir compagnie autre que le blême soleil de ce ciel gris du pet…
Jour 1
Nous étions dimanche quand tout a commencé. La nuit déjà tombée, l’homme assis sur son lit ne parvenait pourtant pas à fermer l’œil. Il avait beau se retourner encore et encore, fixer l’intense lumière du réveil jusqu’à en avoir mal aux yeux, voire compter ses battements de cils ; non, rien ne fonctionnait. Le sommeil restait sur le perron, et martelait la sonnette incessamment.
Sentant l…
Le soleil se lève sur ma tête.
Je suis au cœur d'une foret.
Nous sommes Dimanche.
Qui sait ou je peut bien être ?
Sûrement ai-je campé la nuit dernière.
J'ai rêvé de moi, jeune femme et de ma vie.
J'avais un mari aimant.
Trois merveilleux enfants.
Ainsi qu'un superbe oiseau nommé Sandy.
J'entend des voitures rouler au loin.
Je vais m'approcher et voir ou je suis.
Encore une merveilleuse…
